Non Muore.

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Sono suoni.

O sogni.

Sono pelle.

Profumi.

Caldi.

Come la carezza di un pensiero.

Gentile.

Come il bacio.

Di una luna.

Nel freddo di una notte.

E non muore.

Quello che è vero.

Non si trasforma.

In falso.

Resta.

Come tutto.

E quello che resta.

È solo vero.

Non muore.

Non si distrugge.

Come non si crea.

Sono sensazioni.

Fremiti.

Desideri.

Suoni e colori

Non respiriamo solo dai polmoni.

Ma dalla pelle.

E forse è con essa.

E non con la mente.

Che comunichiamo.

Che sentiamo.

Non lobi.

Non papille.

Non corpo, né anima.

Solo energia.

Bolle di energia.

Fluttuanti in un infinitesimo.

Che chiamiamo vita.

Che passa.

Ma non muore.

Non degenera.

In marcescenza.

Non distanze.

Non paure.

Solo caos.

Con le sue regole.

Segrete.

Sconosciute.

Che collegano

O scollegano

Uniscono

O semplicemente

Salutano

Resistono,

Al peggio

Non sopravvivono,

Al meglio

Se è falso

E il meglio

È il vero

E non muore

Non piange

Vive.

Anche se ne abbiamo solo la percezione

Nell'imperfezione della nostra natura

Che non può comprendere perfezioni

Può solo inventarle

Perché non la conosciamo.

Ma il vero.

Non muore.

FranzK.